Bueno, no es una serie propiamente, es que va en capítulos reales mientras cuento lo que sucede; tampoco hay asesinos, al menos eso espero, pero en todas mis clases de Derecho Penal hay asesinos tontos y me creo estar en La ley y el Orden o cosas así y hay muertos y violaciones y ladrones y golpes, sangre y demás y parece que hablamos de cacahuates o el chisme de la vecina. Bueno, ya no estoy en clase de Derecho Penal, se supone que ya salí y se supone que ya puedo denunciar yo solita, en teoría, todo esto se supone claro.

Ya tengo trabajo, y mucho. El sistema volvió y ahora debo ingresar todo lo atrasado pero los post saben más ricos cuando se supone que deberías estar haciendo otra cosa. Así que escribiré el capítulo 1.

Capítulo 1. ¿Qué hacer y tener para presentar una denuncia de hechos ante el H. Ministerio Público?

Bueno mis queridos, antes que nada deben tener el hecho delictivo/delictuoso/típico/tipificado/constitutivo de delito o como su inhumano maestro de penal quiera llamarlo y un coraje enorme como para querer encontrarte al denunciado en cuestión y patearle los huevos hasta que desaparezcan y te encierren en la cárcel por daños y lesiones y, con un poco de inventiva por parte del abogado acusador, abuso sexual. Ese sentimiento de desdén interminable será lo único que te haga avanzar entre tanta jerga legal y burocracia con juegos maléficos de poder y no mandar todo a la mismísima chingada desconsolado, sin ilusiones y una vez más decepcionado del sistema penal mexicano.

Mi caso: firmamos un montón de compañeros el famoso contrato para comprar la foto de generación y anillos y demás chunches inútiles. Muchos pagamos el total, otros pagaron casi el total y el tipo de las fotos desapareció el muy ingrato. Está de sobra explicar el calvario que fue localizarlo para cualquier cosa, incluso pagar, el caso es que el muy fresco cerró su local y ahora venden papitas o macramé o algo asi ahí donde antes estaba. Así que me quedé con mi contrato, con mis recibos de pago y mi coraje. Por eso fui a la PROFECO pero ps no pudieron hacer nada así que ¿a quién diablos se le ocurre defraudar a un grupo de estudiantes de Derecho? al tipejo en cuestión. Tonto.

Entre varios compañeros nos hemos reunido para juntar nuestro legal power , el primer paso a seguir es la elaboración de la Denuncia de hechos. Esto me emociona, en verdad, ahh snif, mi primera denuncia.

Ya está, estos son los pasos a seguir:

• Primero consigues a un montón de ardidos y los juntas en un despacho penal o en donde haya una compu o lápiz y papel.

• Luego llevas todos tus originales o lo que quede de ellos (una compañera llegó con un pedazo de contrato porque una vez fue al local del tipo y no lo encontró y en su desesperación arrancó un pedazo de contrato para mentarle la madre por escrito) y seis copias... SEIS, si SEIS, son el original, cinco copias se queda el M.P. y una te quedas tu con su lindo sellito.

• Entonces ya puedes redactar la denuncia que entregarás por escrito.

• Luego mientras la escribes con toda la verborrea legal y coraje plasmado con sangre le llamas por teléfono al tipo en cuestión para ver si de casualidad contesta.

• Si te contesta lo amenazas y torturas psicológicamente el tiempo que te dure el crédito o hasta que te cuelgue y si es posible cítalo en alguna parte.

• Luego de que cuelgue conspira contra él, investiga, reúne hechos, donde vive, donde trabaja, a qué escuela van sus hijos, como es la esposa, cosas así.

• Si tienes suerte llegará un compañero que diga: Le tomé una foto y se espantó... juar, juar... la foto es genial para cuando el M.P. debe buscarlo.

• Luego le dices a uno de tus compañeros que sí litiga y que no le hace al cuento y a la grilla que revise la denuncia.

• EL compañero que sí litiga revisa y corrige la denuncia y te saca de tu éxtasis legal diciéndote que no es denuncia, es querella.

• Todos firman bien bonito y en azul.

• Todos se van bien felices a sus casas con el orgullo de abogado inflamado.

Ya, es todo lo que he hecho, estoy esperando a que me pasen copia de la querella y que me envíen los requisitos para hacer de una vez las ratificaciones para que todo sea mas rápido y solo pases a firmar a la oficina ministerial de su preferencia.

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Este post me hizo reflexionar lo siguiente:

* No me da coraje que no cumplan mi contrato, de hecho estoy emocionada por la denuncia.
* Debo poner un buscador en la página, luego se me confunden las ideas y ya no sé que escribí, que posteé o qué soñé que posteé. De mi maestro de derecho penal estoy segura de haberle dedicado un post externándole todo mi desdén y no lo encuentro y no sé si lo escribí.
* Debo mejorar mis títulos, aunque mi memoria es buena no me basta con leerlos para descubrí qué escribí bajo cada uno de ellos y no, no ayudan mucho.
* Debo escribir un post buenito hacia mi maestro de Penal que al final se portó chido conmigo y evito que el malvado jefe de carrera me sacara de la carrera por la estupidez de la gente que tiene a su servicio.
* Últimamente me quejo más de lo común pero ps para eso tengo blog, no? jeje (entre otras cosas claro)
* La imagen es porque sí, de nuevo.
* ¿Alguien sabe cómo poner un buscador?

Eduardo Galeano: La puerta

A Carlos, que después de esta historia, ya en plena democracia, volvió a prisión por el delito de ser periodista.

En una barraca, por pura casualidad, Carlos Fasano encontró la puerta de la celda donde había estado preso.


Durante la dictadura militar uruguaya, él había pasado seis años conversando con un ratón y con esa puerta de la celda número 282. El ratón se escabullía y volvía cuando quería, pero la puerta estaba siempre. Carlos la conocía mejor que la palma de su mano. No bien la vio, reconoció los tajos que él había cavado con la cuchara, y las manchas, las viejas manchas de la madera, que eran los mapas de los países secretos adonde él había viajado a lo largo de cada día de encierro.




Esa puerta y las puertas de todas las otras celdas fueron a parar a la barraca que las compró, cuando la cárcel se convirtió en shopping center. El centro de reclusión pasó a ser un centro de consumo y ya sus prisiones no encerraban gente, sino trajes de Armani, perfumes de Dior y videos de Panasonic.


Cuando Carlos descubrió su puerta, decidió quedársela. Pero las puertas de las celdas se habían puesto de moda en Punta del Este, y el dueño de la barraca exigió un precio imposible. Carlos regateó y regateó hasta que por fin, con la ayuda de algunos amigos, pudo pagarla. Y con la ayuda de otros amigos, pudo llevarla: más de un musculoso fue necesario para acarrear aquella mole de madera y hierro, invulnerable a los años y a las fugas, hasta la casa de Carlos, en las quebradas de Cuchilla Pereira.


Allí se alza, ahora, la puerta. Está clavada en lo alto de una loma verde, rodeada de verderías, de cara al sol. Cada mañana el sol ilumina la puerta, y en la puerta el cartel que dice: Prohibido cerrar.

Lo que son y lo que dicen...

9. Foca sobreviviente a la masacre: ♪ Inside and outside blue his house ♪ With the blue little window and a blue corvette ♪♪♫ ♫ ♪ And everything is blue for him and hisself .... ♫ ♪

* Ayer le di una moneda de 5 pesos a los de la colecta de la Cruz Roja. No soy altruista, me gusta la estampa que dan.

* ¿Es malo querer la normalidad de las cosas?

* Sigo sin quehacer, me abruma y muero de a pedacitos. Esto ocasiona que no se me ocurra nada. Oh letargo supremo.

* No voy a postear el tema de la semana. Además el título no me inspira nada, había pensado (a petición de Alonso) seguir con otro cuento gatuno pero ps no se me ocurre nada, el tema de la semana: Vivir conectado.

* mmmm mmmmMMMmm

* Ya soy contadora oficialmente.

* Es época de anuales (esto me emociona, buuu)

* La imagen es porque sí, nada más.

* Vendo Lola (la crisis, la crisis me hace hacer cosas)

* rrRRRRRrrrrrrRRRrrSSSSsssRRRRrrrrrrrrrrrrrrrrSsssss

* Le falta aventura a mis días, ahhh... y las propuestas indecorosas del momento no me agradan del todo.

* Tengo un disco de Jugosos Dividendos en los archivos musicales de la compu, no he escuchado todas a conciencia así que cada vez que decido ponerle atención a una es toda una sorpresa, el random del wmp me odia :

Predestinación

Hoy es un día de sombras
en los llanos de mi alma,
nada en calma, todo nombra
uno por uno los días...

Cómo me fue a suceder
yo que tanto te quería,
qué accidente de la sangre,
irte a perder,
toda yo soy una herida.

Sudando estoy tu perfume
tu aliento era mi rutina,
mi saliva me envenena,
la tuya era medicina.

Hay noches en que me espanto
de esta nostalgia enfermiza,
el cuerpo me duele tanto,
me lastima la sonrisa,
quiero quitarme la piel
cual si fuera una camisa,
le prendí lumbre a tu foto
y aún te veo en la ceniza.

Se me ha agolpado el quebranto
y yo que nunca fui a misa
una plegaria levanto,
pido por mí,
pongo un santo en la repisa.
Y debiera ser distinto
pero aún sufro tu partida,
lloro al pie del laberinto,
por el de tu piel,
porque he hallado la salida,
juego el rosario de besos
con los que juega el que olvida,
no me he de morir de eso,
lloro porque
me avergüenza estar con vida,
con vida, con vida...

Llóralo, llóralo con el corazón,
un día te marcó la pasión,
predestinación.
Ruega por él,
fuga de la memoria,
ruega por él,
ángel de la neblina,
ruega por él,
santito de las historias,
ruega por él,
virgen de la rutina,
ruega por él,
misterio de la saliva,
ruega por él,
espejo de la verdad,
ruega por él,
gran puerta de la salida,
ruega por él,
no lo dejes regresar,
ruega por él,
querube de lo que hube,
ruega por él,
dolor que no sabe el cuerpo,
ruega por él,
calvario de que te tuve,
ruega por él,
¡y cruz de vivir despierto!
ruega por él, ruega por él...

(Y al final de la letra, ésta nota: Basada en el tema de la tradición venezolana "Predestinación". Predestinación y plegaria busca hacer de la ausencia un rosario. Mitad maldición y mitad procesión, esta letanía está muy lejos del "amén" pero muy cerca del amen.)

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Deja de aparecerte, por favor.

Leí una cadena tuya reenviada a un correo que abrimos una vez con fines de compartir una experiencia mas. No lo abro seguido, poner el nombre, la contraseña, mirar los contenidos, todo eso duele y me recuerda a ti. Pero he tenido demasiado tiempo libre y quise saber si aun recibíamos correos ahí y no esperé nunca toparme con tu nombre entre los recibidos. El contenido es lo de menos. No te equivoques, no lo hagas, se que no te interesa lo que me pase pero por favor no me hagas recordarte, no me hagas sufrir con tu nombre en el monitor, por favor.

¿Acaso crees que soy como tú? A mi me duele, estoy tratando de alcanzar el estado perfecto de negación, no lo rompas, no lo hagas. A mi me dueles todavía, ayer que leí tu nombre traté de no sobresaltarme pero es inevitable, en la noche recordé el sabor de tu beso, en un momento cerré los ojos y mis labios supieron igual a como sabían cuando acababas de besarme, los recuerdos me llegan como estocadas, de pronto ya tenia la sensación de tu piel en mis manos, la fuerza de tus brazos alrededor mio, tu aroma, mi nariz se lleno de tu aroma y casi creí escuchar tu voz dándome las buenas noches. Esto duele.

A nadie engaño, me duele que no estés aquí, te extraño todos los días, extraño todo de ti, extraño que me mires, te extraño. Esto es difícil. Quiero saber de ti, me preocupo por ti, quiero saber si estas bien, si estas feliz. Hoy hablaron de ti aquí en la oficina, hace tiempo que comprobé que la información no es muy fidedigna, me han dicho que ya no estas en el taller y eso me duele porque se que a ti también te duele porque son muchos años y trabajos ahí invertidos, eres tu, es tu trabajo y no es justo. También quisiera platicar contigo, contarte muchas cosas que me han ocurrido, y es que no tengo con quien hablar desde que ya no estas, el blog a veces me parece tan vacío como para escribir ciertos miedos, esperanzas, no, era mejor contártelo a ti y que me dieras tu opinión o que me regañaras o que me dijeras que creías en mi.

Pero luego recuerdo que no te importo, que realmente nunca te importé y todo se vuelve un vacío enorme y me deprime porque quise creer en ti, quise creer que me querías un poquito y que en verdad te interesabas por mi. La realidad duele.

Pero nunca te voy a olvidar, eso lo se, y es la frase más triste que puedo pronunciar. Saber que existes, que eres real, que estas ahí lejos de mi, queriendo no verme nunca mas. Al menos espero que seas feliz, que estés bien y que todo este dolor que siento tenga una razón de ser y una buena. Sabes que te quiero.

1. Querida Profeco:

El jueves fui a visitar una de tus oficinas, debo agradecerte la buena presencia que procuras en tus oficinas, siempre limpias, tan azules, tan brillantes. Resulta que me fui a quejar porque para serte sincera es lo mío, las quejas y yo combinamos; resulta que llegué por ahí de las 11 a su puerta, los dioses parecían estar a mi favor porque encontré amplio lugar de estacionamiento cercano y eso, en mi caso, es el mayor augurio que pueda interpretar dada mi inexistente capacidad para estacionarme y ya ni decir usar la reversa; resulta que anteriormente había investigado y llegué armada con mi oficio/formato de Internet, las 2569 copias de contratos, recibos, identificación, fe de bautismo, factura del refri y el comprobante de vacunación de mi gata por si las dudas; resulta que entrando al frente está el cubículo del vigilante (...); resulta que habló y habló y dijo algo así de que no se podía mi asunto y que me faltaba no sé qué y me dio una hoja con datos y bla bla y salí de ahí con mi oficio, mis originales y todas, absolutamente todas mis copias más la hojita que me dio. En visitas posteriores te pido que no coloques en la puerta al más guapo vigilante de todas las oficinas burocráticas jamás visto, con unos ojos cafés claros capaces de extinguir mis mas fundados ímpetus de reclamo. Gracias.

Ya en la tranquilidad de mi oficina, sin ojos coquetos de por medio, llamé al H. servicio de citas telefónicas solo para escuchar que nada pueden hacer por mi, quesque debo ir al MP y denunciar por fraude. Demonios.
** Gobierno: 2, Marisol: 0. **

** (Nota: el 1 fue por lo del INAMI, no recuerdo si lo escribí por acá pero fue tan traumático que prefiero no recordarlo)

2. Querido número de asistencia del SAT:

Te odio. TE O D I O. Ya, es todo lo que te quiero decir y no necesito que presiones 325 números telefónicos del menú de asistencia para hacértelo saber ehhh, ehhhh, EHHHH. Gracias.

01800....
(anuncios para que no marques sin razón)
(anuncios para que te percates de lo bonito del SAT)
(anuncios para decirte que te quieren y te cuidan y te v-i-g-i-l-a-n)
(anuncios para decirte que presentes la declaración, que no seas fraudulento y saques tu CIEC y seas feliz y cosas así)
Bienvenido al sistema de atención telefónica sat si desea información sobre ....
... (mucho tiempo)...
... si desea volver a escuchar el menú marque nueve..
... Si desea... marque... si no... marque...
.... si es PF marque 1 si es Pm marque 2, si es narco marque 3, si es trasvesti marque 4...
... si desea
... si desea
... si desea
... si desea
... si desea
... si desea...
(el caso es que después de unos15 minutos llegué a la opción de Si desea ser atendido por un personal del área de información del sistema espere)
tiempo de espera aproximado 7 minutos
(pasaron 7 minutos)
si desea dejar un correo de voz marque 1 si desea seguir esperando no cuelgue
...
..................
..........................
................................................
y así se repitió como tres veces.

Cuando me contestaron tardé como tres segundos en darme cuenta de que el hombrecito del personal del área de información del sistema era un imbécil que jamás en la vida había enviado una estadística en ceros por lo que no tenía ni la más puta idea de lo que le estaba hablando y menos del problema que me salía en el despliegue de información.

Hace mucho tiempo que mis ánimos de pelea fueron menguados, sobre todo las peleas sin más sentido que el desahogo ya que dudo que el que le gritara al tipo del otro lado del teléfono pudiera lograr algo. He perdido el interés.

** Gobierno: 3, Marisol: 0 **

3. B&B !!¿¿?¿?¡¡

No soy la persona más social de este mundo, no, no, cuando me invitan luego digo "sí" pero estoy pensando en "no" y no voy, puedo ser bastante antipática si me lo propongo sin embargo hay ocasiones en que deseo en verdad conocer gente y el "sí" es auténtico.

Después de semanas y semanas y semanas de ardua organización por parte de Tonyto creí que no podría faltar nada y que en verdad sería un buen y planeado evento. Faltó la rosa blanca en la solapa para identificarse creo yo jeje. No es cierto, no es burla, pero sí es verdad que en ningún momento se pensó en la posibilidad de no identificarnos.

El sabadito anduve algo ocupada y con prisas y regaños logré estar en mi casa a las 7:10 en calidad de facha ambulante, en 40 minutos estaba lista y fresca, tiempo récord para mi y para casi cualquier mujer. Salí al 10 para las 8 de mi casa. Oh el destino y sus señales, todo indicaba bonanza y buenaventura y cómo no pensar lo contrario si desde que doblé hacia la calle principal de Coatepec que se usa para salir de la ciudad no vi carro alguno y los semáforos fueron clementes conmigo. La carretera Xalapa-Coatepec despejada. Ok, sábado en la noche y sin ser quincena podía ser probable, llegué como a las 8 a los Sauces y oh milagro divino, estaba despejado, creí que estaba dormida o que me había teletrasportado a un universo paralelo o que me secuestraron los ovnis y me habían devuelto como a las 3 de la mañana. Luego lo inexplicable y no habrá Xalapeño que pueda desmentirme: Allende despejada!!!... ¡si!... ¡despejada!, lo único que me detenía eran los semáforos, fue espeluznante y bello al mismo tiempo. Al llegar al túnel no sufrí para incorporarme y menos para tomar el carril de extrema izquierda para poder doblar en esa calle donde están las oficinas de Telmex y que desconozco el nombre, de ahí solo esperar otro semáforo, doblar, seguir pegadita a la izquierda y pensar y comenzar a sufrir por la tortura que es estacionarme, pero la buena suerte me acompañaban esa noche y creí que seguiría conmigo y fui optimista. Doblé, pasé frente a la pinacoteca, no hubo estacionamiento ahí, me salté el semáforo porque el camión de la basura no me dejó ver, me pitaron, mucho, me estacioné felizmente. De ahí caminé hasta el famoso Italian Coffe. Qué horribles son las escaleras, todas y cada una de las que se cruzaron en mi camino. Estando frente a la entrada fue cuando se me ocurrió ¿y cómo los voy a identificar?, ¿y si ya se fueron porque ya son 8 y cuarto y quedamos a las 7 y de ahí se iban a ir a no sé dónde? ¿por qué no pedí ningún número celular? Entré, me detuve a mirar, la empleada y yo nos miramos feo, recorrí con la vista el lugar, maldije por dentro, avancé, salí a la terraza, miré de nuevo, volví a maldecir, nos vimos feo de nuevo la empleada y yo. Nadie coincidía con la imagen mental que tengo de Tonyto y digo mental porque ps no tengo otra, no lo conozco y no me conoce más que por las fotos del messenger y la que tiene complejo de artista con álbum de fotografías soy yo y las cambio seguido pero él no, tiene una, UNA, y la de su facebook que se ve como una mancha colorida sosteniendo una pancarta y no había ninguna pancarta que dijera bienvenidos bloggeritos o algo igual de ridículo. Mi sentido arácnido se agudizó y analicé la situación, si me paro a medio Italian a ver y analizar gente en las mesas con cara de confusión alguien lo notará y puesto que el organizador del evento no conoce a muchos de sus invitados supuse que estaría al pendiente de todo despistado que entrara al lugar así que me detuve a ver los comensales, luego recordé lo de los motivos del lugar: el wifi (o como se escriba),¡¡ debe llevar lap!! es más fácil buscar laps, según yo y mi aguda y arácnida visión había solo dos laps. Adentro estaba muy familiar el ambiente, en una esquina había dos personas, según yo hombre y mujer con dos laps y que no hablaban, solo miraban sus laps y ps no parecía reunión bloggera, además, insisto, ninguno coincidía con la imagen mental del organizador. Afuera había una mesa larga llena de gente que en efecto parecía una reunión, solo que parecía reunión de adolescentes preparatorianos y hablaban como si se conocieran de siempre, atrás de esa mesa, en una esquina había un cuate con una boina con estrellita roja hablando en lo que de lejos parecía una forma elocuente y de espaldas escuchando una muchacha de cabello oscuro y rizado. La imagen mental medio encajaba. Me asomé discretamente y no vi ninguna lap, si la hubiera visto me acercaba pero ps no vi nada y ps podían ser solo dos amigos o novios en el café y ps tengo malas experiencias y preferí no arriesgarme. Qué hacer, sábado en la noche en el centro de Xalapa y sin plan, llamé a una amiga, le conté mis penas, no supe si planté o me plantaron y ps me fui a tomar el cafecito en su casa, la noche giró más o menos en el mismo sentido: Café y buena plática.

Esa noche fue extraña, cuando iba a mi coche sobre todo, se me cayeron las llaves, había un tipo muy extraño estacionado detrás mio, luego hubo choque entre Enriques y Carrillo Puerto, cuando doble para evitar la fila encontré a unos novios (vestidos de fiesta, vestido blanco, ramo y esas cosas) y nuevamente encontré estacionamiento fácil y rápido por la casa de mi amiga.

... y de repente empiezas a ver tu vida versión post.

Muchos lo han dicho ya, una vez blogger difícilmente dejas de serlo. Aunque no escribas seguido, aunque te tomes tus periodos desiertos, aunque a veces de flojera, la vena de bloggero siempre estará ahí.

Y de repente vas caminando bien feliz por la calle y volteas y ves a unos niños o a un anciano o al que vende papitas o no ves nada y ya tu cabecita está pensando que sería bueno hacer un post sobre aquello. Entonces sigues caminando, tu cabeza se divide en dos, un lado para tratar de caminar normalmente sin estamparte contra el teléfono público y la otra ideando el concepto general de tu nuevo y futuro hijo post.

Y de repente todo es posteable, todo lo puedes escribir, todo lo guardas, que la foto, que la frase, que la idea, que la araña, todo. Llegas al momento de estar en frente de tu monitor, con el teclado indicando la contraseña de acceso, con el mouse en dirección a "entradas" y aparece, ahí en blanco, para ti, la pantalla vacía esperando que la inundes. Te confundes, te alcanza el tedio, todas las ideas se amontonan, se te olvida, ¿qué iba a hacer?, revoloteos. Si bien te va escribes algo decente y te ganas muchos comentarios, si mal te va mmm pues sale otro post montonero, si los piensas y los haces largos como novela de televisa pocos los leen, si pones la primera frase media incoherente y tendenciosa que tu subconsciente arrojó con descuido es probable que tengas más quorum. Pero no importa que escribas novelas baratas o frases harto reveladoras, o cuentos o choro o quejas o lo que te pasó cuando caminaste a la tiendita de la esquina, no, lo que importa es el hecho de plasmarlo y hacer que tu vida cotidiana se vuelva un post.

Cuando comencé este blog pensé en un primer momento la seguridad, ya ven, por si las dudas, además que la privacidad es algo que atesoro aunque a veces no lo aparente tan bien. El caso es que pensé en seudónimo, pocas referencias personales, nada que pudiera causar que algún internauta curioso que me conociera al leer mi blog supiera de quien se trata. Y comencé a escribir y me agradó y luego curioseando vi que había la opción de hacer el blog privado y eso significaba la libertad de escribir con nombres y apellidos pero entonces llegó el primer comment y todo eso de los blogs privados quedó en el pasado.

Ah qué bonito es que le comenten a uno, saber que tus tres lineas mal escritas impulsan a alguien mas a leerlas y encima darle clic al botoncito de los comentarios, escribir, y así. Yo por eso no pongo verificación de palabras ni esas cosas, por consideración a mis comentadores, ya que se tomaron la molestia de entrar a la sección no les voy a dar mas trabajo al tratar de escribir una palabra mal chueca y a veces ilegible que te haga dudar de la potencia de tu vista o la graduación de tus lentes, dependiendo del caso.

Ahhh ya lo había dicho y lo había puesto, pero me da la emoción, así que pondré de nuevo el primer comentario que me hizo Jen, y luego me linkeó y yo la linkie y nos linkeamos y luego nos deslinkiamos pero de ella copié la idea de responder todos los comentarios. Era yo joven e inexperta en estos rubros, cuando me comentó fui a su blog y vi que respondía a todos (ella es una blogstar en su país) y ps pensé que eso era lo común. Ya luego vi que no pero ps me gustó aquello de la personalización.


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Los que me conocen no creo que me tengan considerada como una persona activa, noo, no me gusta correr, camino despacio, como lentísimo y le tengo miedo a las escaleras por lo que parezco viejita hipocondríaca cuando bajo alguna (incluso las eléctricas). Tampoco soy desesperada, puedo esperar, y esperar y esperar hasta que mi presa se mueva y me lance contra ella.

Sin embargo me desespera estar sin trabajo. Y no, no me corrieron, simplemente no hay trabajo y hay que venir y checar en el maldito reloj y vestirse decentemente y peinarse y prender la compu y ya, eso es todo lo que hay que hacer y estaré así más o menos quince días y moriré en mi desesperación.

Cuando terminé Contaduría todavía me faltaban como tres años de Derecho, puede decirse que no fui de las típicas personas que terminan la carrera y no tiene más quehacer en la vida, no, no lo fui, sin embargo el último año había sido realmente saturado: Terminar la carrera, procurar no reprobar, lo de las fiestas de la salida, el congreso de esto, el congreso de aquello, el inglés, el servicio, los aerobics, las clases de los sábados, tareas de Derecho, el chisme, las salidas, respirar, cosas así y de repente me quedé sólo con las clases de los sábados y nooo, morí.

¿Año sabático? ¿eh? ¿qué es eso? Nunca pasó por mi cabeza, soy demasiado chocosa como para irme a mochilear, soy pobre para lo contrario y quedarme de vaquetona en mi casa no es lo mio. Luego, luego comencé a buscar. Un mes tardó mi suplicio.

Y no es que no pueda estar sin quehacer, noo, no es el caso, por ejemplo, este viernes salí en la noche, llegué a mi casa el sábado en la tarde y de ahí no vi la luz del sol hasta hoy en la mañana que salí rumbo al trabajo. Me dio tos, me sentí malita todo el puente, no hice nada literalmente y si por mi hubiera sido hubiera andado en pijama todo el resto del fin de semana, no salí, no leí, no escribí, no arreglé mi cuarto, no trabajé ni busqué los papeles que tenía que buscar, no busqué pleito, no hablé casi (no podía por lo de la tos) y debo confesar que incluso el domingo no me bañé.

Y todo esto lo puedo lograr porque sé que al fin de cuentas tendré trabajo para desquitar toda la pereza. Pero llego a la oficina y no tengo que hacer:
• No puedo leer porque tengo un libro empezado en la casa y prometí no volver a mezclar, formaditos, uno después de otro.
• No puedo escribir algo decente porque ps sigo instalada en mi flojera.
• Ya leí todo los blogs que suelo leer e incluso los que no, de hecho hasta abrí el de recolectivo jeje.
• Organicé la música del wmp, soy obsesiva con eso, todo está por carpeta, por interprete, ahora me puse a asignar un "genero" musical a los 6 GB que tengo metidos en la compu del trabajo.
• Ordené mi escritorio
• Salí a comprar de desayunar
• Desayuné
• Hice café
• Me lo acabé
• Lavé las tazas
• Chismee con un primo, de esos chismes de familia ricos, de los secretos a voces y las quejas y esas cosas.
• Revisé la correspondencia.
• Organicé mis archivos.
• Me puse a curiosear la Anual de la empresa.
• Contesté comentarios del blog (siempre contesto todos y cada uno de los millones que me llegan)
• Revisé la redacción de unos cuentos del blog (nunca reviso, escribo en directo y sin escalas, como el disco del Potrillo)
• Me di cuenta (otra vez) que soy bien basurita para escribir.
• Mandé unos cheques a pago.
• Revisé unos viáticos.
• Me maquillé.
• Sufrí un poquito por escribir feo.
• Me recuperé.
• Me puse a escribir este post

.... y apenas son las 03:11 en el reloj adelantado de la compu.

Moriré... lenta y agónicamente.

Si alguien tiene quehacer de más, si alguien quiere ayuda, sépase que tengo muuucho tiempo libre, aproximadamente 15 días laborales.... en serio, lo que sea, les espío al novio(a) por Internet, escribo cartas extorsionadoras, me peleo con el SAT por ustedes, hago declaraciones de impuestos, transcribo cosas, les ordeno sus archivos, les escribo cuentos malos de gatos, invento buenas mentiras para ustedes, les ayudo a investigar sus tareas, lo que sea que pueda hacer desde aquí por ustedes, todo por matar tiempo...

... me voy a comer. Espero que el día sea menos lento cuando regrese.

Yo no tengo Santo, ni Santa, ni nada de eso, cuando me fueron a bautizar eran tiempos estrictos y en la parroquia a la que fueron mis papás no aceptaban nombres raros como Britney o Yesulema o cosas así que no estuvieran en el santoral. Y mi mamá me quería poner Marisol y no había ninguna santa llamada Marisol, así que le dijo al padre que era un diminutivo de María Soledad y el padre bien feliz aceptó que me quisieran llamar como nuestra Señora de la Soledad pero en modo cariñoso.

Alonso encontró una pagina de dudosa procedencia donde aparece una Santa Marisol, quesque el 15 de agosto, pero en todas las paginas de bien no aparece nada de eso. Hay una beata que se llamó María Soledad, del 11 de octubre y lo único que tuvo que hacer para que le dijeran santa fue fundar una orden como la de las carmelitas descalzas pero con un nombre menos chistoso y más eclesiástico, misionero y extranjero.

En todos los calendarios coincide el nombre de Estanislao para la fecha de mi nacimiento, 11 de abril, de ahí hay incongruencias. Yo nací el mismo día de uno de mis tantos abuelos y su mamá sí le puso un nombre santo: Eustorgio. Qué bueno que la mía no siguió la costumbre.

En Catholic.net encontré los siguientes santos para el 11 de abril:
* Estanislao
* Elena Guerra
* Calínico
* Ángelo Carletti de Chivasso
* Sinforiano Ducki.

Luego en otra página que no recuerdo encontré un San León.

Finalmente me decidí por creerle al Arzobispado de Madrid, porque los arzobispados son buenos e importantes y suenan a poder y ahí si manejan el nombre de mi abuelo, los que encontré fueron:
* Estanislao
* Felipe
* Lustrano
* Eustorgio
* Isaac
* Nestor
* Domnión
* Antípas
* Filón
* Cerémono
* Barsanufio

Bonitos, no? aun no me decido entre Antípas o Barsanufio. Imagínense tener un cuate Barsanufio, de lujo.

La gente pone muchos nombres de calendario pero a veces deberian hacer ciertas "observaciones" los del registro civil, así no tendríamos paisanos llamados Anivdelarev o cosas por el estilo. Eso de los nombres es un show, mi mamá me cuenta de un caso que pasó en su pueblo, va la paisanita con el hijo en brazos al Registro Civil, adelante su marido como buen macho, entran los dos y en lo que la secretaria llena los datos y el papeleo el maridín se sale, tons la secretaria le pregunta a la doña que cómo se va a llamar el niño.
- pos no si ofelio
- ¿qué, cómo?
- qui no si ofelio
- ¿? eh¿¿? cómo
- ya li dije que no si ofelio.
Después de preguntar tres veces la secretaria asienta el nombre del niño: Nosiofelio. Y adivinen qué, Ofelio era el papá y la mamá no sabia cómo nombrar al niño, Ofelio lo había decidido.

Por último, si llego a ser santa, cuestión harto dudosa porque para serlo según mis investigaciones debes ser virgen o mártir o religiosa u obispo o fundar cosas católicas que ayuden a los pobres y ps yo na más no a nada, no quiero que destruyan mi imagen como le hicieron a Juan Diego que en vez de poner la foto de un humilde y mugrosito indio pusieron a un güerito ojiazul con guaraches cual turista de los yunaites, así que desde ahorita pido que en mi estampita aparezca la siguiente foto:



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• Soy mujer y me enorgullezco de serlo.

• Soy mujer y tengo cerebro y pienso y razono.

• Soy mujer y tengo estudios, dos carreras, independencia mental y económica, y excelentes comentarios de mis jefes siempre hombres.

• Soy mujer y no lo uso como instrumento para subir.

• Soy mujer y manejo un auto y lo hago bien y no sé de mecánica porque soy profesionista no mecánico.

• Soy mujer y menstruo y tengo síndrome premenstrual y sufro cinco días seguidos y lloro y me sensibilizo y nada de eso interfiere en mi desarrollo profesional ni en mis capacidades intelectuales ni en mi concepto de responsabilidad laboral, es más, la gente ni cuenta se da.

• Soy mujer y visto de rosa, de colores pastel, con brillitos y aretes y perfumes y mariposas y eso no es sinónimo de debilidad ni ternura ni quiere decir que sea linda y delicada y deban cuidarme y protegerme.

• Soy mujer y no soy feminista, ni machista, ni rojo, ni blanco, ni negro pero sí tengo mis propias ideologías y mi concepto de la realidad y de lo que quiero que sea este mundo.

• Soy mujer y soy fuerte sin ser agresiva, autosuficiente, responsable y obsesiva.

• Soy mujer y puedo perfectamente caminar sola por esta vida, puedo lidiar con gente, viajar sola en el autobus, tomar un taxi a media noche, defender mis derechos, defender los derechos ajenos, cambiar una llanta, pelear, tomar desiciones.

• Soy mujer en un mundo de hombres resolviendo el mundo en una mesa.

• Soy mujer y un par de huevos no me harían ni mejor ni peor de lo que soy.

• Soy mujer y no puedes tomar una desición basada en ese hecho, sin conocerme, sin saber como trabajo, sin haber interactuado conmigo, no puedes solo decir que es mejor un hombre que una mujer porque pobrecita, somos más débiles, con menos caracter, pendejadas.


Sin embargo es difícil que en un mundo de hombres una mujer pueda resaltar, y las que resaltan las tachan de frívolas, marimachas, malcogidas, putas, trepadoras, que tuvieron que hacer algo para lograr lo que tienen, que sacrificaron su "condicion de mujer". Y no es que esté mal ser frívola o lesbiana o puta o trepadora (malcogida si, eso es por pendejez) pero no es un parámetro para medir la calidad profesional de las personas. Tampoco digo que no hayas mujeres exitosas porque sí que las hay, las admiro. Quiero creer que la calidad de tu trabajo, tu inteligencia, tu desarrollo profesional valen más que un par de tetas. Ser mujer no te limita para ser quien quieras ser, entonces no entiendo porque lo toman como parámetro en las desiciones.

Lógico, un grupo de hombres, eligiendo líderes, no podrian escoger una mujer si es que tiene otros tres candidatos hombres. A las mujeres no tocan los trabajos delicados, decora aqui, limpia acá, atiende la casa, deja las cosas importantes para los hombres.

2009 y aun existe ese tipo de racismo. Increíble. A mi no me vengan con cuentos, díganme por qué, explíquenme en qué se basan, díganme un porqué válido y no me salgan con su pendejada de sí mija, eres un buen elemento, si, este humm pero es mejor un hombre.... ¿qué quieren? ¿les pateo el pito?

1993. Fue la primera vez que fuí víctima del racismo de género y desde entonces me percaté de que esto iba a ser difícil. 10 añitos, quinto de primaria, concurso interno de ortografía: Mira mija, sí, tu saliste empatada con Dieguito en el examen para ver quien se va al concurso, pero mira mija, tu eres niña y el es niño y es mejor mandar a un niño....

De ahí en adelante todo ha sido igual, me he sentado en tantas mesas llenas de hombres "ilustres" y me han creido un adorno o la cuota para decir que hay igualdad entre hombres y mujeres.

¿Crees que soy debil?, ¿Crees que mi condición de mujer me demerita?, ¿por qué no mejor miras los exámenes?, ¿por qué no mejor en vez de decir pendejada y media mencionas que mi IQ es mucho mayor que el de los otros tres?, ¿Por qué no mejor dices que te valen los resultados y prefieres preguntarles a un montón de hombres?, ¿Por qué le haces al cuento y me haces perder mi tiempo haciendome creer que tengo una oportunidad?

-Pero eres un exelente elemento aquí en la empresa ehhh. - Sí claro, como si con esa frase lograras sublevar mi debil espíritu de mujer, no?

A la chingada.

Accidente mio por exceso de desvío mental cuando voy manejando: iba manejando y me fui de mal viaje de esos que estás lejos, bieeeeen lejos y creo que el carro de enfrente también y ps chocamos, lo vi cerquitita, volantie (no sé como se escribe o dice o que) hacia la izquierda, el menso no me vió y también giró a la izquierda y después giré y giré y giré y todos giramos y demás....


Le cayó un árbol al coche estacionado de mi papá. Era nuevo.


Mi hermana algo se hizo, no recuerdo, el caso es que tuvo un esguince cervical de segundo grado y de ahí soportarla 20 días en casa.

Mi hermana se quedó sin frenos. Nada pasó, nadie murió y ningún carro explotó. Las telenovelas mienten excepto en eso de que hay enemigos malvados que cortan la manguerita del freno, enemigas bastante hábiles que saben de mecánica o el desgaste natural de la manguera, lo que quieran.


* Mi primo chocó. Es paramédico, solo me enteré de que andaba con collarín y que estaba vivo: suficiente.
* Mi hermana se cayó a una coladera (jajajajajajajajajajajajaja aahhhh jajajajaja)


Malditas mangueras que explotan cuando les da la gana. Mi coche, mi amiga y yo sufrimos por igual los tres al medio día. Historia ya contada y no querida para ser repetida.


Mi hermana de nuevo. Giró, giró, giró y giró y todos volvimos a girar. Es una copiona, le pasó similar a mi primer accidente pero con el plus de que estaba en carretera federal y con voladeros a ambos lados, de noche y sola. Bueno, estos dos últimos puntos si son iguales. Dice que nos la pudimos haber cafeteado pero ps no, lo bueno, así que consideramos que está en una segunda, tercera o quinta posibilidad (mi hermana es muy buena para atraer accidentes y enfermedades raras) así que amerita un cambio: cambio de look!!! le dije que se rapara pero me hizo muecas.


Voy bien feliz hacia el trabajo (bueno, me llevan porque el carro lo ocupan para llevar a terapias a mi hermana) y vemos gente empinada en el puente y muchos policías: Un muerto!! pensamos... apenas habíamos pasado al bonche de policías y vi a una compañera del trabajo sentada en la batea de la policamioneta toda ensangrentada. ¿Que qué hizo? manejó como loca desquiciada, agarró la curva mal, había grava y voló con todo y coche al arroyo. No llevaba mi cel con supercamarita sino tendrían foto espectacular del coche estacionado en el fondo del río de aguas semi-negras.

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*Qué bonito es subirse a una ambulancia y sentir que tu alma se quedó tres kilómetros atrás porque van hechos la madre.
* Qué bonito es el IMSS, tan lindo él.
* Que bonito es hacer el papeleo de "mi enfermo"
* Qué bonito es coquetearle al poli para que te dejen pasar al área donde está "tu enfermo"
* Qué bonito es que el doc te saque porque estás hablando por celular y está prohibido.
* Qué bonito es interactuar con las enfermeras-secretarias:

Diálogo entre enfermerasecretaria(Es) y yo.

Es: Espere, tiene que registrar a su enfermo.
yo: (Orales, tengo enfermo) ok señorita (¿?¿ una nunca sabe)
Es: Nombre completo
yo: ........ (!¿?!!?)... Espere... (busco en la bolsa chorreada llena de aguita negra de la compañera) aquí tengo su credencial.
Es: ahh ok, présteme la IFE y su número de registro social.
yo: eh.. este... hum... su número???? luego se lo doy, no me lo sé
Es: (Con mirada harto asesina) pero debe conseguirlo luego ehhh!
....
....
tic, tap, tap, taaaaaap (sonidos de maquina prehistórica de escribir)
....
....
Es: Haber, pásele, necesito unos datos.
yo: Sí, claro. (paso al cubículo sagrado de las enfermerassecretarias, ¿serán enfermeras o solo secretarias? ¿o qué serán?)
Es: ¿Su enfermo sigue vivo?
Yo: !!!¡¡¡¡¡
Es: ¿Está consciente?
Yo: Sip
Es: Ahhh ok, entonces sí puede, pásele donde está y que me firme las cuatro copias de su acta de accidente de trabajo.

Sublime.

Vuelve La lista. La volumen uno (v.1) no sé dónde la dejé, la volumen 2 (v.2) la volví a poner en el costado de este su humilde bló, solo estará una pequeña temporada. Con la frase de arriba inaguro la Lista volumen 3. Ahhh, ya me acordé, algunas frases de la Lista v.1 están subidas en este blog bajo la etiqueta "La lista", las demás siguen perdidas.




De la cita del principio puedo decir que creo que será un buen libro, noto un cambio sustancial en mi lectura, retomo ese gusto, esa paz que da la lectura por sí misma sin ninguna pretención, la he disfrutado como no lo hacia desde aproximadamente dos años donde la ocupé como pretexto para escapar de la realidad. Leer para transportarte a otros lados y no saber nada del tuyo, leer queriendo llenar la cabeza con otras ideas que no fueran las propias o leer tratando de absorber toda y cada una de las palabras con el fin de dar una opinión inteligentísima y andar pretendiendo ser una lumbrera en estos tópicos (pa presumir e impresionar pues). Ahora leo por leer, tranquila y pacíficamente.

Este libro me habló, era el último en la librería, no tenía dinero pero debía llevarme a mi hijo-libro, la respuesta: tarjetazo. No lo empecé a leer inmediatamente, debía encontrar el momento ideal, más bien el momento debía encontrarme a mi y me encontró.

Apenas van 18 páginas y ya estoy preocupada por Salomón. Y eso que la novela comenzó en la página 11. ¿Que por qué quiero a Salomón? por lindo:

Noche oscura. Las estrellas no salieron esa vez o al menos Oni no las vio, solo miraba impaciente el reloj de pulsera malgastado por el tiempo, aquel que había visto marcar el día completo en aquel lejano parque gris. El tiempo había pasado, ahora veía todo aquel episodio del mismo color del día, siempre gris.

El sonido del minutero le era perceptible, cada segundo retumbando en sus oídos, cada gota de sudor que resbalaba sobre su blanca piel dejaba el rastro del tiempo marcado en su cuerpo. La excitación de la espera le impedía hacer cualquier cosa que no fuera mirar el reloj.

Después de haber abandonado aquel parque los días pasaron demasiado rápido, las horas eran ligeras y la suerte se dio cuenta de su existencia, pronto había conseguido techo y comida, el dinero vino por añadidura sin embargo nada le satisfacía, no buscaba nada material y al parecer era lo único que lograba obtener.

La noche avanzaba, los momentos de delirio causados por la expectativa estaban instalados permanentemente, cada golpe, cada ruido era fielmente contabilizado, los ojos parecían salir de sus órbitas. Quién no ha sentido la desesperación que embarga la vigilia de una noche impaciente, que esperas que te reclame pasado y presente y que arranque tu alma a destajo desde el inicio hasta el fin, aquel deseo de estallar y aniquilar todo a su paso para que el tiempo se detenga y tu agonía acabe, aquello que sucede entre los espacios del reloj que marcan los segundos, esos segundos eternos, inútiles que arden en la mente, el cuerpo y el espacio donde se supone que va tu corazón.

Después de juntar bienes materiales había decidido pasar el tiempo, pasar la vida de corrido sin objetivo fijo, necesitaba una casa, una buena, con ubicación excelente para mirar el cielo y con amplios espacios y vecindario tranquilo. Vecindario lleno de vecinos y vecinas, vecinas pequeñas y asustadizas, vecinas que no llegaban, vecinas que soñar trágicamente.

Las lágrimas habían salido y secádose más de una vez, ya no quedaban más, estaba llegando al punto donde la noche era más oscura y febril, afuera el ruido aumentó, se escucharon los pasos de mucha gente, llegadas, carros, sonidos enloquecedores. Oni cerró los ojos, quiso despertar de un sueño falso pero la realidad lo obligaba a despertar.

Los gatos maullaban en el tejado, miró por la ventada trémulo de saber lo que ocurría. Kata corria huyendo de la gente que llegaba y entraba por la casa iluminada en aquella noche oscura. Kata se detuvo frente a él, lo miró con sus grandes ojos azules y lo supo.

Aquella oscura noche tres gatos miraban absortos a su dueño salir corriendo enloquecido hacia la casa del vecino. No hicieron caso, las estrellas tenían cosas más interesantes que mostrar.

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* Hay alguien que busca mi blog desde México, no llega por link sino por buscador, si fuera de Xalapa sabría quien es pero de México no y quiero saber... (hey tú, sí, tú, si eres el que me busca hazme feliz y dímelo para que mi alma descance en paz)

* Quiero ir aquí: Hôtel de Glace

* No tengo mucho trabajo y me desespero...

* Necesito saber una noticia y no la sé y también me desespero...

* Me gusta mirar cómo llegan a mi blog y de donde y me choca que la mayoría sea de España buscando gitanas o gente calenturienta buscando escorts (?¿?)

* ¿soy agresiva?

* Traigo una ligera obsesión por la música Salsa, espero pase pronto.

* Me gusta saber, con eso sí tengo una fuerte obsesión.

Hola. Primero debo mencionar el hecho de que no soy maestra, sin embrago he sido alumna y he pretendido hacerme pasar por maestra y mi hermana si es en verdad una de ustedes. Para expresar lo que me impulsa a escribirte, oh querido magisterio, debo reproducir la plática que tuve este fin de semana con mi hermana:

Luz: Marisolllllll
Yo: queeeeeeeeee????
Luz: sabeees cuaaaanto mee dan porrrr habermeee tituladoooooooo???
Yo: nooooooooo
Luz: quinnnnnnce pesosssss
Yo: queeeeeeeee???
Luz: quinnnnnnce pesosssssssss
Yo: al díaaaaaa???
Luz: jaaaa jaaaa jaaaa, nooo, al messsss
Yo: ahhhhhh, ¡¡¡comereeeeemos carneeee!!!
Luz: y saaabesss queee essss lo peoooor?
Yo: queeeeeeee?
Luz: Losss voyyy a peddirrrrr

Gracias, gracias querido magisterio por procurar que tengamos maestros de calidad y con el perfil profesional necesario para que este H. país prospere.

Haciendo cuentas, si mi hermana va a trabajar mas o menos 30 años y ya pasó un año sin el querido aumento por titulación entonces nos quedan 29 años de servicio, a 15 pesos cada mes, doce meses, doble en diciembre por lo del aguinaldo, osea 13 meses por año, por 29 años, por 15 pesos: $ 5'655 por tus años y dedicación de estudios para poder dar una educación de calidad.

¿Que amor al arte?, ¿satisfacción por contribuir a la sociedad?, ¿preocupacion por los niños?,¿$5'655? Bueno, yo no me quejo, al fin y al cabo ni maestra soy y ya no creo en la educación pública, ni en la privada, asi que la verdad no sé qué voy hacer si tengo hijos y debo mandarlos a la escuela, supongo que le preguntaré a la maestra si gana 15 pesos más que la del salón de junto.